Épicentre cacophonique. Espace gorgé de monde aux heures fatidiques.

Le parfum de sève remplit la salle d’attente du cabinet de médecins, comme il emplissait, au bout de la rue, le hall du PMU, et, encore une fois, le seuil de la petite boulangerie près de l’église.

Tes pieds nus s’enfoncent dans le sable gelé, sous l’air glacial des soirées d’hiver.

Corps qui se frôlent, se croisent, se bousculent sur fond de musique insupportable.

Déjà, l’obscurité enveloppe le square gelé, et le givre craquelle tes joues.

SÉRIE : Du 1er décembre au jour de Noël, je m’engage à publier, chaque soir, un texte de 100 à 300 mots. Comme un petit calendrier de l’avent d’écriture.