J’ai, dans le cœur, les souvenirs vagues de l’écume au large de l’hiver.

N’est-il pas curieux d’offrir les cadeaux la veille de Noël ? Les corps raidis par le froid, installés sagement autour de la table, coincés entre le plat principal et le dessert.

Les musiques de Noël résonnent dans la maison, éclairant chaleureusement le sapin vêtu de son costume rouge et blanc.

Dans le fond, les dialogues étouffés du film de Noël résonnent derrière les rires des couples au coin de la cheminée.

Dans la cuisine, on a la pizza dans le four et le pot de glace dans le congélateur. Dans le salon, on attend l’arrivée du père Noël.

Comme une danse dans les bras d’un être aimé :
les parfums de

Une fois l’espace couvert d’emballage, on y va de ses talents de détective.

Des vagues de lumières dansent dans l’ombre noctambule.

Il ne reste plus rien du chemin que tu as suivi jusqu’ici, si ce n’est l’épaisse étendue de solitude couleur chantilly.

Les mitaines et le givre sur le bout des doigts. Les mains sur le volant.

La maison endormie s’éveille sous un soupir exaspéré.

Le lait grésille dans la casserole ; de petites bulles enneigées se forment à la surface.

Comme chaque année, tout le village s’était réuni sur la place de l’église.

Dans tes cheveux, tu sens l’épaisseur du monde et le goût du sel sous les eaux.

L’air est doux. Le murmure des pétales de neige ruisselle sur les vitres nettoyées la veille en prévision du grand jour – tendresse des Noëls couverts d’un manteau blanc.

La vieille platine qui craquelle au coin de la cheminée. Le buffet entamé, et la piste de danse sur laquelle personne n’ose danser.

C’est le glissement des larmes des nuages sur les vitres du salon, la douceur de ton pull en laine, et le bruissement des feuilles sur la terrasse.

Il y a ces moments, tout doux, où tu te sens pleinement exister.

Des colonnes de neige descendaient des arbres, sous l’avalanche de flocons tapissant le sol.

Tu jettes un coup d’œil à ton propre pull : noir, plat, aux mailles fatiguées d’exister.